Férias em Ruanda

Quando nascem são irmãos...são filhos...
Quando morrem são só...indigentes...
Quando respiram acreditam estar vivos...
E a agenda cega segue incoerente e bestial...
Mas você não se avisou sobre isso...
Sobre o circo...
Sobre o risco...
Sobre o visgo que prende o ser a pedra...
E dela não nascerá uma flor pequena sequer...
Pois será tarde...
Não será raro...
E será só a espera...
E a saudade de futuro...

deixe-me ir preciso andar...

ergue seu braço cansado e caminha...caminha no mundo que não é mais seu...

luta por ele e finge...

finge com competência...

neste mundo que não é nosso não há duas chances...

sofre...

amargura e definha...

quanto maior tua dor maior o teatro...

e sempre haverá um ator bêbado disposto a mentir a dor do outro...

em nome de um dionísio qualquer...

não seja ávido...

não seja austéro...

não seja...

não...

divida...

domine...

tenha em si...por nós...

um pouco de álcool...não muito...

apenas para esquentar o sentimento adormecido...

um pouco de tristeza...não muita...

apenas para apreciar as linhas de Cartola...

ou qualquer outro blues de vozes negras...

e muita...muita solidão...

minha certidão de idade

sem grandes inspirações...

hoje já sou o nada que se apresenta...

já tenho o corpo cansado com apenas vinte e poucos...

a vista um pouco turva...

as mãos um pouco trêmulas...

frustrações dos tempos em que era jovem...

uma vontade intensa de não ser...

o peso de ter cento e poucos...

tive tantos amores...queria que pudesse ver...

um deles se parecia com você...

ou não?!

não sei...

no final...sob a dor tanta...

ele se parecia com tudo e todos...

Menos comigo...

cores de Almodóvar

Uma pintura na parede

quadro posto gente exposta

como eu nas tuas costas e o mundo em tuas mãos...

e aquele bicho meu deus...aquele bicho era um homem

Chamo-te pelo antinome pai

Quando o invisível some, se esvai...

Em vinho que não bebo,

Em pão que não comerei jamais...

Minha fantasia é um país...

Ali se perdia o sonho

Num vento leve de outono

Ali se fazia festa

Aqui era só uma voz...

Gritos de desespero não tocam ouvidos

e giram como ciranda sem música, sem alegria

Aqui é que se faz, mas

Ali se paga o preço

das fantasias dormentes,

dos pássaros tristes no ventre,

de quem se desfaz em água e sal...

Ali se contava histórias sobre um novo país...

onde tudo era o que não era

onde o avesso era certo verso de métrica bem desenhada...

Gatos,

flores,

folhas,

rios de água salgada...

Porta menor que o corpo....

Lagarta,

carta,

rainha,

coelho, chapéu de chapeleiro que louco parou no tempo...

País maravilhoso...

Espera os oprimidos,

em barcas multicoloridas

em pequenos comprimidos...

AQUI SE FAZ O CAMINHO, MAS

ALI SE PERDE NO DESCONHECIDO...